¿Fue el fallido asesinato del Papa polaco un complot soviético o simplemente obra de un sicario trastornado?
En la tarde del miércoles 13 de mayo de 1981, la Plaza de San Pedro en Roma estaba repleta con más de 10.000 peregrinos, entusiasmados por ver al carismático Juan Pablo II, ex Karol Wojtyla, arzobispo de Cracovia. Dos años y medio antes se había convertido en el cardenal más joven elegido Papa en más de un siglo y el primer no italiano en 455 años.
A las 17.17 horas, un hombre sacó una pistola oculta y la levantó con ambas manos por encima de las cabezas de la multitud. Apuntó al Papa, a sólo unos metros de distancia, y disparó varios tiros. Luego, mientras se alejaba de los sorprendidos transeúntes, tropezó y cayó, donde quedó inmovilizado en el suelo por una monja franciscana hasta que la policía uniformada lo esposara. Mientras tanto, el Papa había recibido dos balazos, uno en el brazo y otro en el abdomen. Estaba perdiendo sangre rápidamente. Lo llevaron de urgencia al hospital y lo operaron, antes de comenzar una lenta recuperación. Pronto se reveló que el posible asesino era Mehmet Ali Ağca, miembro del grupo paramilitar turco de derecha conocido como los Lobos Grises.
Casi de inmediato comenzaron las especulaciones de que Ağca no había actuado solo. En su nuevo libro, Serhii Plokhy sopesa la afirmación, hecha por primera vez en un tribunal italiano, de que el asesino había sido “sólo el punto visible de una conspiración”. Plokhy ha escrito anteriormente varias obras muy elogiadas, incluida Chernobyl: History of a Tragedy, que ganó el premio Baillie Gifford 2018. Tiene una merecida reputación por sus investigaciones cuidadosas y sus evaluaciones razonadas.
De varias teorías en competencia, la que ganó más fuerza fue que Ağca era una herramienta de seguridad del Estado búlgaro, que actuaba en nombre de sus amos soviéticos. Esto es lo que llegó a creer la CIA, a pesar de su escepticismo inicial. El propio Plokhy admite que al principio simpatizaba más con los defensores de la “conexión búlgara” que con sus oponentes. Había argumentos sólidos que defender: el Papa estaba en la primera línea de la guerra fría. Él era polaco, Polonia era abrumadoramente católica y la iglesia representaba un desafío al gobierno comunista.
En 1979, sólo nueve meses después de ser elegido, Juan Pablo II visitó su tierra natal y celebró misa en el centro de Varsovia, frente a una audiencia de 300.000 personas. Pronto la Iglesia católica estaba brindando apoyo financiero y moral al nuevo sindicato no oficial, Solidaridad, que rápidamente se estaba convirtiendo en un foco de resistencia civil al régimen. En enero de 1981, el líder de Solidaridad, Lech Wałęsa, visitó Roma y disfrutó de una audiencia privada con el Papa. No había duda de que la presión por el cambio en Polonia causó profunda preocupación en Moscú; Los rusos amenazaron con invadir si las autoridades polacas no reprimieron el levantamiento.
Y si los rusos dudaban del poder de un líder religioso para causar agitación política, sólo tenían que mirar a Irán, donde el regreso del ayatolá Jomeini en 1979 había provocado el derrocamiento de un régimen respaldado por Occidente que antes se suponía estable. En cuanto a los búlgaros, tenían forma: en 1978 habían contratado a un agente para asesinar a Georgi Markov, un disidente búlgaro en Londres, apuñalándolo con un paraguas envenenado mientras esperaba un autobús en el puente de Waterloo.
Los anticomunistas de línea dura abrazaron la teoría acríticamente. Sin embargo, también se podría argumentar que, lejos de querer quitarlo del camino, los dirigentes soviéticos necesitaban al Papa como influencia restrictiva sobre la insurgencia polaca. Un artículo del periódico oficial ruso Izvestiia argumentó en cambio que los estadounidenses eran responsables del asesinato a través de su financiación de grupos neofascistas y terroristas en Turquía.
Plokhy, por su parte, no ha encontrado pruebas de una conspiración internacional y cambió de opinión sobre “la conexión búlgara”. En ese sentido, el libro es un anticlímax: no había ninguna prueba irrefutable, excepto la Browning que Ağca dejó caer en la plaza de San Pedro. La deprimente conclusión de Plokhy es que Ağca, como la mayoría de los asesinos, probablemente era simplemente otro individuo trastornado que buscaba notoriedad.
El testimonio de Ağca durante el interrogatorio y el juicio fue contradictorio y, en ocasiones, palpablemente falso. Para el observador neutral era obvio que estaba negociando una sentencia reducida. Algunas de sus afirmaciones eran tan fantásticas que llevaron a los magistrados italianos a dudar de su cordura. “¡Yo soy Jesucristo!” gritó desde su jaula de acero en la sala del tribunal a los periodistas y camarógrafos reunidos para el juicio de sus presuntos cómplices búlgaros, que fueron absueltos. Sin embargo, la gente creía lo que quería creer. El propio Papa estuvo convencido desde el principio de que la KGB estaba detrás del intento de asesinato. En un acto de perdón extraordinario, Juan Pablo visitó a Ağca en prisión y pasó 20 minutos en conversación privada con él.
Juan Pablo II murió en 2005. Ağca emitió un comunicado desde la prisión lamentando la muerte de su “hermano espiritual”, el hombre a quien había intentado matar. Fue liberado en 2010. El 27 de diciembre de 2014, 31 años después del día en que el Papa lo visitó en prisión, Ağca se paró frente a la tumba de Juan Pablo en el Vaticano y, después de unos momentos de aparente meditación silenciosa, depositó allí algunas rosas blancas. Para este truco estuvo acompañado por un equipo de televisión.
Plokhy escribe en prosa clara y directa. Ha optado por utilizar el tiempo presente en todo momento y, si bien esta técnica funciona bien para el período inmediatamente posterior al asesinato, inyectando inmediatez a la narrativa, es menos efectiva y ocasionalmente confusa cuando se describen eventos más recientes. Sin embargo, al contar esta extraña –a veces incluso grotesca– historia, mantiene la atención del lector hasta el final.
