La nueva película del autor rumano podría haber sido el tipo de 'Europudding' homogéneo contra el que ha criticado durante años. Más bien, es un choque cultural que ataca los valores conservadores y liberales digno de su Palma de Oro.
'¡Pffff!' Cristian Mungiu suelta un suspiro de exasperación. Estamos sentados en el sótano de un hotel de Londres, al final de una larga mañana de entrevistas consecutivas para el cineasta rumano, y su encargado de prensa acaba de colarse en la habitación para recordarle su próxima cita al otro lado de la ciudad. Pero Mungiu le deja en blanco y se apoya en su mesa, porque quiere contar una historia más.
En 2013, Mungiu formó parte de una delegación de autores europeos que viajó a Bruselas para reunirse con el entonces presidente de la Comisión Europea, José Manuel Barroso. En ese momento, la UE y EE.UU. estaban en conversaciones para eliminar las barreras al comercio entre los dos bloques económicos, y los cineastas estaban presionando a la Comisión para que eximiera a su industria del acuerdo.
Se argumentaba que si a los países no se les permitiera subsidiar sus propias producciones, el cine europeo se convertiría en una mezcla impasible de coproducciones homogeneizadas: “Europudding”, como lo llamaban en ese momento. Con esos fines, ya no podrían crear dramas nacionales como 4 meses, 3 semanas y 2 días del propio Mungiu, un fascinante thriller sobre el aborto ambientado en la Bucarest de la época de la guerra fría que había ganado la Palma de Oro en Cannes en 2007.
Barroso, un liberal económico, no quedó impresionado y la reunión se volvió acalorada. "Estaba muy enojado porque a pesar de todos sus intentos de crear una Europa unida, la gente en, digamos, Estonia todavía era reacia a ver una película de Portugal", dice Mungiu, mientras su propia frustración con esa actitud aflora a la superficie una vez más. "¿Una Europa? Es la dirección correcta, claro. Pero sólo han pasado decenas de años desde que todas estas personas luchaban entre sí y todo se basaba en estados y culturas nacionales. Históricamente hablando, eso no fue hace mucho tiempo. Vayamos en esa nueva dirección, está bien, pero no se puede fingir que ya hemos llegado allí".
Sospecho que Mungiu tiene muchas ganas de contar esta historia por dos razones. Su última película, Fjord, trata sobre la unión de personas de diferentes culturas europeas, pero también sobre cómo las diferentes identidades nacionales siguen manteniéndolas separadas. Mihai y Lisbet Gheorghiu, una pareja rumana-noruega con cinco hijos pequeños, se trasladan de Bucarest a su país natal en el gélido norte. Los Gheorghius son cristianos evangélicos devotos, pero los lugareños, de mentalidad liberal, reciben a los recién llegados con los brazos abiertos a pesar de su estilo de vida antimoderno. Mihai, ingeniero, y Lisbet, la enfermera, encuentran trabajo, los niños se instalan en la escuela; se hacen amigos de sus vecinos, el director Mats, la abogada Mia y su hija adolescente rebelde, Noora.
Pero cuando un profesor de educación física nota moretones en el cuerpo de Elia, la hija mayor de Gheorghius, la tolerancia se convierte en desconfianza. Los servicios de protección infantil intervienen y Mihai no hace ningún favor a su familia cuando niega haber abusado de sus hijos, pero insiste en que a veces puede ser necesaria una palmada en el trasero para enseñarles que “no puedes escapar del castigo cuando te equivocas”. Pronto, el Estado separa a los padres de sus hijos, incluido su bebé recién nacido, y los valores familiares de los Gheorghius se convierten en un incidente diplomático.
Desde su triunfo en Cannes en 2007, Mungiu ha realizado varias películas que abordan las consecuencias sociales de la globalización y la migración, un tema particularmente profético para un rumano, dado que el 25% de sus compatriotas viven en el extranjero. Más allá de las colinas (2012) y Graduación (2016) giraban en torno a personajes que regresaban de trabajar en el extranjero o estaban desesperados por abandonar Rumania para hacerlo; La RMN de 2022 abordó las protestas por los trabajadores migrantes de Sri Lanka en una aldea rural de Transilvania.
Pero Fjord –y ésta es la otra razón por la que el encuentro de Mungiu con Barroso es relevante– no es sólo una película sobre la globalización, sino también una película moldeada por una economía globalizada. Se trata de una coproducción internacional como las que la delegación de Mungiu había advertido a la Comisión Europea, rodada en Noruega y montada en Rumanía, con un sonido diseñado en Finlandia y mezclado en Dinamarca. También es su primera película en inglés y la primera protagonizada por dos estrellas nominadas al Oscar, Sebastian Stan y Renate Reinsve. Mungiu casi parece avergonzado: “Tiene mucho que ver con el sistema de financiación”, dice. “Para ser honesto, no soy un gran admirador de este sistema”, añade tímidamente.
Sin embargo, Fjord no es un europudding, sino algo mucho más elegante y refinado: más bien un euroflan, con una capa amarga que impregna el dulzor. Todavía tiene todas las características estilísticas que han convertido a Mungiu en el cineasta destacado de la nueva ola rumana: un ritmo que hace que los espectadores sientan que están viviendo la terrible experiencia de Gheorghius en algo así como en tiempo real, pero también una renuncia a ediciones manipuladoras o primeros planos que podrían obligarnos a adoptar plenamente su punto de vista.
Fjord es cine como test de Rorschach. Nunca se explica del todo cómo se produjo el hematoma en la espalda de Elia. Si estás más indignado por el liberalismo dogmático del Estado noruego o por las costumbres disciplinarias de los rumanos, está diseñado para decirte más sobre ti que los personajes de la pantalla. "Vemos demasiadas historias que están ahí sólo para confirmarte que estás en el lado correcto de las cosas", dice Mungiu. “En los últimos 10, 20 años empezamos a hacer muchas películas en las que todo está claro y el autor te toma de la mano y te dice lo que tienes que creer: ellos son los buenos, ellos son los malos”.
Fjord ganó la Palma de Oro en Cannes este año, colocando a Mungiu en la distinguida liga de directores que han ganado dos veces el premio más prestigioso del cine de autor, que incluye a luminarias como Michael Haneke, Francis Ford Coppola y Ken Loach. Irónicamente, algunas de las críticas más positivas de la película desde entonces provinieron de Noruega, dice, donde “nadie consideró la película una crítica a la sociedad noruega, ni siquiera [la autoridad noruega de bienestar infantil] Barnevernet”.
Pero no todos en Cannes pensaron que Fjord merecía ganar. Curiosamente, las dos películas que obtuvieron las puntuaciones más altas entre los críticos también fueron euroflanes: Patria en lengua alemana, del director polaco Paweł Pawlikowski, y Minotauro, del cineasta ruso Andrey Zvyagintsev, una coproducción entre Francia, Letonia y Alemania. En la Rumania natal de Mungiu, algunos críticos sintieron que la película perdonaba excesivamente el castigo corporal. En Francia, un crítico se quejó de la interpretación “protonazi” que hacía Fjord de los agentes de protección infantil. “Bajo su barniz de película justa, bajo su deseo declarado de representar dos sistemas de valores opuestos, Cristian Mungiu elige constantemente bando”, escribió David Fonseca en Le Rayon Vert. El juicio que presenta la película, declaró, fue “una farsa”.
Semejante invectiva fulminante parece exagerada y, como mínimo, ignora la trama secundaria de la película: una incipiente relación homoerótica entre la hija mayor de Gheorghiu y su vecino y compañero de clase que muestra el gobierno autocrático de Mihai dentro de su familia. Pero probablemente sea justo decir que Fjord es una película conservadora con una “c” minúscula: no en la forma descarada e intimidante que son los partidos conservadores modernos, sino dudosa y cuestionadora, pero conservadora al fin y al cabo en su desconfianza instintiva hacia el Estado.
"Vengo de esta sociedad muy autoritaria y he visto que no es bueno dar demasiado poder a la gente porque hay tendencias naturales a abusar de él", dice Mungiu. "Quiero asegurarme de que no volvamos a esta situación en la que alguien sabe mejor que nosotros lo que es bueno para nosotros; yo he pasado por eso". Él se ríe sarcásticamente. "Tengo tantos fans en Francia que son comunistas. Bueno, lamento mucho que no hayan venido a pasar los años 70 con nosotros en Rumania. ¡Sin mencionar los años 50!".
Mungiu no quiere que lo tachen de conservador. "El hecho de que esté presentando estos argumentos sin hacer comentarios no significa ni por un segundo que sea de ninguna manera partidario de los valores conservadores y de toda la intolerancia que conllevan". Su crítica a las sociedades liberales como Noruega, insiste, se debe sobre todo a que tiene mayores expectativas de ellas. "Tienen más educación, por lo que deberían ser ellos quienes inicien el diálogo con la otra parte. La conversación comienza cuando tienes paciencia para escuchar".
En una escena de la película, a una de las hijas de Gheorghius le dicen que su sexualidad es un billete de entrada al infierno. Le pregunto a Mungiu cuánta paciencia debería tener esa joven al escuchar a estos fanáticos. “Soy consciente de que en realidad es más complicado”, admite. "Pero uno debería preguntarse: ¿por qué estamos en esta situación? Después de años y años de intentar hacer del mundo un lugar más liberal, terminamos teniendo un mundo más antiliberal. ¿No hemos exagerado tal vez en algunas áreas con la forma en que intentábamos forzar las cosas? Es como tratar de madurar un plátano con un secador de pelo. No funciona así. La gente necesita tiempo".
Más tarde, reviso las cifras de taquilla de Fjord y me doy cuenta de que la película superó a La Odisea de Christopher Nolan para alcanzar el número uno en Noruega en su estreno, lo que seguramente habría complacido a José Manuel Barroso. En 2026, la idea de que los estonios acudan en masa a los cines para ver una película portuguesa ya no parece tan absurda. Mientras tanto, en Hungría y Serbia, los países vecinos de Rumania, los votantes jóvenes han derrocado a los caudillos nacionalistas cristianos. La gente necesita más tiempo, hasta que no es así.
