J’ai grandi avec des problèmes de colonne vertébrale qui ont renforcé mon sentiment d’être « faible et bizarre ». À la fin de la trentaine, je me sentais épuisé. Mais l'invitation d'un collègue m'a mis sur une nouvelle voie inattendue et exaltante.
En 2023, j'étais dans les Alpes en train de parcourir le Tour du Mont Blanc de 80 milles quand vint un moment où je ne faisais plus exactement de randonnée. J'étais à quatre pattes. Congelé. Et puis j'ai commencé à pleurer. D’autres sautaient nonchalamment devant moi, comme de l’eau autour d’une pierre. Mais j'étais coincé. Pourquoi ne puis-je pas bouger ? Je pensais.
Je n'étais pas toujours assez en forme pour parcourir 80 milles dans les Alpes. Quand j'étais enfant, j'étais celui qui était toujours choisi en dernier dans les cours de gym. Moi aussi, je m'aurais choisi en dernier : à tous égards, j'étais l'enfant le plus physiquement maladroit de ma promotion. D'autres étudiants me harcelaient et j'avais honte de mon corps. Je me sentais bizarre, faible et triste.
Puis, quand j’avais 10 ans, on m’a diagnostiqué une scoliose. J'ai également eu une lordose sévère, où une partie inférieure de ma colonne vertébrale est presque parallèle au sol, et une maladie appelée spondylolisthésis, où une vertèbre est sensiblement décalée par rapport aux autres. Lorsque j’ai vu pour la première fois les radiographies de ma colonne vertébrale, j’ai été stupéfait par les angles brusques et les torsions peu naturelles. Cela ressemblait au chaos. À ce moment-là, le sentiment d’être « faible et bizarre » s’est définitivement installé.
En quête de réponses, mes parents m'ont emmené chez un chirurgien orthopédiste de renom à New York. Il m'a dit que la vertèbre déplacée était très dangereuse et qu'en cas de chute ou de choc, elle pouvait glisser vers l'avant, sectionner ma moelle épinière et me laisser paralysée. Ensuite, il a dit que j'avais besoin d'une opération majeure pour retirer suffisamment d'os de ma cuisse pour fusionner sept vertèbres dans le bas de mon dos. Je serais dans un corps plâtré pendant un an. L'opération était programmée. J'étais horrifié.
Entre-temps, le monde est devenu une course d’obstacles incessante où chaque bosse, escalier ou couloir bondé semblait spécialement conçu pour me paralyser. J'ai eu peur de bouger.
Après avoir demandé un deuxième avis, un autre chirurgien orthopédiste m'a dit que de nombreuses personnes vivent avec cette maladie et que le risque de paralysie était en réalité assez faible. Il a suggéré que nous sautions l’opération et que nous gardions simplement un œil sur ma colonne vertébrale.
J'ai suivi ses conseils, mais pendant des décennies, j'ai ressenti une faible terreur dans mon corps et je suis devenu timide à l'égard de toute activité physique.
À la trentaine, j’occupais des postes de direction de plus en plus élevés, avec des voyages sans fin, de longues heures et beaucoup de stress ; J'étais épuisé tout le temps. J'étais à l'agonie après être resté debout pendant une heure. J'avais peur que mon corps faible ne sabote ma carrière.
Lorsque j'ai déménagé au Colorado, un collègue m'a invité à faire une balade à vélo pour explorer ma nouvelle ville natale. J'ai dit oui, pensant que nous allions prendre un café et que nous ne ferions probablement pas plus de 30 minutes de vélo. Mais notre premier trajet s'est déroulé à 20 miles dans la campagne. J’étais étonné de pouvoir le faire, étant donné que je n’avais jamais vraiment fait d’exercice. La fois suivante, nous avons parcouru 50 milles – et j’ai survécu à cela aussi.
En peu de temps, nous faisions des randonnées de 100 milles à travers les montagnes Rocheuses, faisions du vélo pendant des journées entières et grimpions parfois à des altitudes de plus de 11 000 pieds. J'ai été étonné. Chaque trajet remettait en question une croyance auto-limitante que je portais depuis mon enfance. Pourrais-je réellement être fort ? me suis-je demandé. J'ai également commencé à gagner de l'énergie et à me sentir moins épuisé au travail ; Je pouvais désormais présenter un discours d'une heure sans vouloir m'effondrer à la fin.
Quand j’ai eu 40 ans, j’ai eu le désir de devenir encore plus actif, j’ai donc demandé à un médecin de faire une évaluation de sécurité de ma colonne vertébrale. Il a comparé mes radiographies actuelles avec celles que j’avais prises à l’âge de 16 ans et a déterminé qu’il n’y avait eu aucun mouvement ni dégénérescence significative des vertèbres. Il m'a dit que je pouvais poursuivre ma forme physique avec très peu de limitations, ce qui semblait révolutionnaire. J'ai commencé à m'entraîner avec un entraîneur et, pour la première fois de ma vie, j'ai arrêté de penser à mon corps uniquement en termes d'apparence ou de ce qui n'allait pas.
J'avais 58 ans lorsque j'ai parcouru les Alpes avec ma sœur. Figé sur ce sommet, je me suis rendu compte que ce n'était pas ma colonne vertébrale, mais ma peur latente qui me paralysait. Finalement, j'ai pris une profonde inspiration et j'ai rampé jusqu'au sommet.
Pendant la majeure partie de ma vie, j’avais traité mon corps comme un adversaire disgracieux et peu fiable. Mais après avoir fait du vélo dans les Rocheuses et marché dans les Alpes (et être tombé d’une scène lors d’une présentation principale), le tout sans me paralyser, j’ai réalisé que je n’étais pas si fragile après tout.
Aujourd’hui, à 60 ans, je cours et saute, je fais des pompes et des tractions et je soulève des objets lourds à plusieurs reprises. Transformer ma force physique m'a changé au niveau le plus profond. Cela a redéfini mes croyances limitantes sur ce qui est possible dans chaque aspect de ma vie. Je n'ai plus honte de mon corps ; c'est devenu mon allié.
Je parie que maintenant, parmi mes pairs, je serais même choisi en premier en cours de gym.
