Vous êtes envoyé dans des rues secondaires, rampant, uni à vos camarades conducteurs dans un désespoir muet. La semaine dernière, à 2 heures du matin, mon esprit s'est brisé
Les trois mots les plus mauvais dans le lexique des transports sont souvent « rail », « remplacement » et « bus », dans cet ordre. Mais il y a pire. « Autoroute fermée » est pire. Au moins, avec les bus de remplacement ferroviaire, vous recevez un avertissement équitable, sur les applications de réservation et ainsi de suite. Vous pouvez décider d’accepter la douleur ou, plus probablement, d’abandonner le voyage. Les fermetures d’autoroutes, en pleine nuit, sont invariablement une mauvaise surprise.
Waze, Google Maps, Apple Maps, etc. peuvent vous amener de manière fiable d'un parking à Penzance à une impasse à East Kilbride, mais ne peuvent souvent pas faire la différence entre une autoroute ouverte et une autoroute fermée au milieu de la nuit. Les fans de football savent tout cela. Vous voyagez à travers le pays pour un match en soirée et vous perdez. La perspective d’un long trajet en voiture pour rentrer chez vous noircit encore davantage votre humeur, mais à mesure que vous vous éloignez du sol, vous vous accrochez à une pensée consolante : au moins, il n’y aura pas beaucoup de trafic sur la route. Et c’est vrai, mais le trafic léger sur autoroute ressemble plutôt à un trafic intense une fois qu’il est intimidé sur les routes secondaires. De nulle part surgissent le panneau, les cônes, les arcs lumineux, et c'est parti, introduit avec les autres malheureux oiseaux de nuit dans le vide lent et noir. Dépossédés, démoralisés, vous rampez sur des routes inconnues, unis dans un désespoir muet.
Pour être honnête, vous pouvez effectuer une planification préalable sur les sites National Highways, Traffic Wales et Traffic Scotland – si vous avez le don de naviguer dans des offres Internet pas particulièrement intuitives. Mais en ce qui concerne le GPS, il arrive souvent que lorsque vous en avez le plus besoin, il vous laisse tomber.
Jeudi soir dernier, pour des raisons trop complexes à expliquer, j'ai dû me rendre de Malte à Gatwick, en passant par les West Midlands et de là à Liverpool vendredi matin. Le vol avait une heure de retard et, délicieusement, il y avait ensuite une demi-heure d'attente pour un bus pour le terminal. Courbé mais pas encore battu, tandis que ma valise prenait son temps pour atteindre le carrousel, j'ai vérifié toutes les applications cartographiques à ma disposition et elles ont toutes donné à mon itinéraire un bon bilan de santé. Aucune fermeture. Super.
Il était minuit lorsque je partis. Dès que je suis monté sur la M23, un panneau électronique est sorti de la brume : la M25 s'est fermée après Reigate. Sûrement pas. S'il vous plaît, laissez-le être juste un signe malveillant qui clignote, ce qui est connu. Mais non. En quittant l'autoroute, j'ai été fermement conduit dans le Surrey le plus profond et le plus sombre, ignorant les supplications persistantes de deux systèmes de navigation différents pour arrêter d'être aussi stupide et retourner sur la M25. J’ai crié sur les écrans, quelque chose du genre : « J’adorerais retourner sur cette salaud d’autoroute, bande d’idiots inutiles, mais ils ne me le permettent pas !
Si l’IA est si intelligente – et je suppose qu’elle participe au fonctionnement des services de navigation par satellite – alors comment se fait-il qu’elle ne sache pas que le M25 est fermé du jour au lendemain ? Venez l’apocalypse zombie, avec les guerriers de l’IA qui se déchaînent, nous devrions confier notre défense aux personnes qui exécutent ces fermetures nocturnes. C’est vraiment miraculeux de voir comment ils peuvent rassembler un bataillon de machinerie lourde, une armée d’ouvriers très visibles et un million de cônes, le tout sans que l’IA n’en voie rien. C’est ce que j’appelle une opération furtive.
Les relations avec mes GPS étant désormais rompues, je n'avais d'autre choix que de me fier aux panneaux me conseillant de suivre le triangle jaune. Ou était-ce un cercle ? Ou un carré ? Je me suis toujours demandé à quoi servaient ces choses. C'est à 2 heures du matin, perdu et seul, en tâtonnant autour d'Epsom, que mon esprit s'est brisé. Dans une station-service, j'ai acheté des pâtisseries et des chips, je les ai mangés, je me suis senti bien plus mal et j'ai persévéré jusque dans la nuit.
Adrian Chiles est animateur, écrivain et chroniqueur du Guardian
